Vom Träumen, der Wahrheit und einem [Mis]anthropen, der keiner sein wollte.

Vielleicht hast du kurz Zeit mein Gefängnis aufzubrechen?
Zweihunderttausend Sekunden andere Realität.
Achtzigtausend Sekunden anderer Skript.
Licht und Hirnströme in zweilagiger Alufolie.
CB1 tanzen obwohl ich noch liege.
Die Arme ausgestreckt Richtung Tag, ist mir die Nacht bereits entfallen.
Hinuntergetaucht zum Grund des Sees all der Gedanken.
Irgendwo spielen Töne ihre Musik aus.
Denn ich bin dieser Ton, aneinandergereiht im Fluss vieler anderer.
Vielleicht nicht ganz gerade, aber unter den Umständen -
Was auch immer, handelt es sich doch nur um Aneinanderreihungen in die wir immer tiefer driften.
Wir sind die Mandelbrot-Menge.
Die Form einer fraktalen Konstruktion.
Wir singen und tanzen in der Annäherung an Null.
Zehn hoch minus Einhundert. Fünftausendste Sekunde.
Zwischen all den Lichtpunkten sehen wir nur, was wir sehen.
So fühle ich, als wäre ich den Weg hinab zum Endpunkt schon eine Weile entlanggelaufen.
Ich bin ganz außer Atem.
Als ich stehen bleibe, legen die Sterne den Kopf in den Nacken, um mir einen kühlen Blick zuzuwerfen.
Bevor sie weiterdrehen.
War es nicht heller Tag?
Alle Eindrücke im Rohschnitt, nur der Soundtrack stimmt.
Alles dreht auf 49,99% pro Sekunde , doch noch tausende Frames übrig.
Dieser eine Punkt in der Menge, diese Ansammlung von Entscheidungen, diese Manifestation einsamer und geselliger Sekunden, diese singende, tanzende Annäherung an Null, dieses fraktale Nebenprodukt- das habe ich als „Ich“ verstanden.
Es war womöglich ein Missverständnis.
Der Abspann findet kein Ende nicht und ich bleibe einfach liegen.
Und wir lachen, über uns das dreckige Fenster zum Himmel.
Eine dieser Erinnerungen zu finden, so viele Sekunden zu verlieren.
Wann war ich das letzte Mal wirklich wach?
Der Raubkopie einer Wahrheit zum Opfer gefallen.
Jeder Moment eine entsättigte Fälschung im Original.
Schwarzer Bildschirm spiegelt alle möglichen Sekunden, alle ungespielten Soundtracks, alle entfallenen Frames, Spiegel jeder Realität.
Zehn hoch minus dreihundert.
Gäbe es doch nicht diese Zeit. Wir wären Frames und Himmel, Punkte und Sekunden, Töne und Licht. Null und Alles gleichsam.
Surreales C21H30O2.

(c)